Grifaldo Toledo, Jorge

lunes, 25 de febrero de 2013

Cuentos de la Luna LLena (a través de Mª Pilar Couceiro)

Además de los poemas que cada viernes nos descubre Mª Pilar Couceiro, cada plenilunio nos sorprende con un pequeño relato que envía bajo el evocador título "Cuentos de la Luna Llena"... y he pensado que os gustaría conocerlos...

Hoy es plenilunio... y aquí está el que ha enviado hoy...




Y Bella separó sus labios de la Bestia y contempló los ojos azules de su amado, los rizos rubios removidos por el viento. Inundó su alma de aquel rostro perfecto, luminoso, como la rosa resucitada en el jardín. Vislumbró luego la silueta vieja del Palacio detrás de él, la sombra eterna que crecía hacia el cielo cobijando el secreto de sus corazones. Sintió frío y se acercó más a su cuerpo, escuchando abajo el rumor del valle y las últimas hojas cayendo rendidas por el otoño. Entonces estrechó sus manos y se extrañó de no encontrar aquella aspereza tan dulce, la afilada protección de sus garras. Se fijó en su sonrisa, en sus dientes blancos y pequeños como lágrimas de marfil. Comprendió que ya no estaba con ella, que la Bestia había muerto en el recuerdo, que ahora la abrazaba alguien desconocido, frío, lejano como el invisible deslizar de las nubes.

Y entonces el amor huyó de sus ojos.


Detrás del cuento, Ignacio Pérez







domingo, 24 de febrero de 2013

CADA MAÑANA

Me levanto
con el sabor de tus mentiras en mis labios
con la piel tatuada de costuras
con el abdomen abierto a dentelladas


Me levanto así,
              cada mañana
escondiendo a tu mirada mi reflejo
en el fondo del cajón de las caricias
Enfundo con vaqueros la amargura
que se ciñe a mi piel con avaricia
anidando en cada pliegue de tus huellas
Amortajo los jirones de mi alma
con un manto de recuerdos oxidados
perfumado de olvido y silencio


Me levanto,
              así...
buscando un rastro conocido
en el iris azul de tus pupilas
que me indique que vuelves de las sombras
y me devuelva el placer de tus susurros,
el viento de la risa en tus palabras...


Me levanto...
          cada mañana,
                            así...
siempre mañana...


Mural de Acción Poética Tucumán, agosto de 2012...



viernes, 22 de febrero de 2013

Poema de Viernes (a través de Mª Pilar Couceiro)


Otro viernes... y unos nuevos poemas que nos envía Piluka.... disfrutadlos...





No se puede escoger mejor título que 
Pájaros perdidos para estos breves aleteos  
al servicio de la Belleza absoluta.



 177


Tu sonrisa era la flor de tu campo;
tu palabra, el rumor del pinar de tu montaña;
pero tu corazón, mujer,
era la tú de cada día.

87
Este anhelo mío es para ti,
que te siento en lo oscuro;
no para ti,
que te veo en el sol.
126
No es el martillo
el que deja perfectos los guijarros,
sino el agua,
con su danza y su canción.
153
El sol poniente preguntó:
"¿No hay quien pueda relevarme?"
"Se hará lo que se pueda, Maestro",
-dijo la lámpara de barro-.


 Rabindranath Tagore (Calcuta, 1861-1941)







Como la dulce manzana enrojece
en la más alta rama,
encaramada al vértice más alto,
ese que los cosechadores arrinconan.
Pero no es que la olviden,
sino que nunca pueden alcanzarla.

Safo de Lesbos (Mitilene, 650 - ¿Leukade? 580 a C.)



οΐον τ γλυκύμλον πέθεται
ρκωι π̓ σδωι,
ἄκρον π̓ κροτάτωι
λελάθοντο δè μαλοδρόπηες,
ο μàν ἐkλελάθονť,
λλʼ οủκ δύναντʼ πίκεσθαι.

Η Σαπφώ

viernes, 15 de febrero de 2013

Poema de Viernes (a través de Mª Pilar Couceiro)

Como cada viernes, una nueva entrega de los poemas que Piluka nos hace descubrir... dos maravillas para abrir paso al fin de semana...






Además de ser considerado el gran poeta mexicano del siglo XX,
nuestro autor de hoy fue diputado federal por el distrito de Chiapas.
Tal vez si alguno de nuestros políticos anduviera más cerca de la poesía,
estaría más lejos de ciertas situaciones sonrojantes...





Para hacer funcionar a las estrellas
es necesario apretar el botón azul.
Las rosas están insoportables en el florero.
¿Por qué me levanto a las tres de la mañana
mientras todos duermen?
¿Mi corazón sonámbulo se pone a andar
sobre las azoteas
detectando los crímenes, investigando el amor?
Tengo todas las páginas para escribir,
tengo el silencio,
la soledad,
el amoroso insomnio;
pero sólo hay temblores subterráneos,
hojas de angustia que aplasta una serpiente en sombra.
No hay nada que decir: es el presagio,
sólo el presagio de nuestro nacimiento.


Jaime Sabines (Chiapas, 1926 - Ciudad de México, 1999)





El buen viajero no deja huella que pueda seguirse.
El buen hablador no deja palabras que puedan ser cuestionadas,
El buen contable no deja cálculo sin comprobar.
El buen cerrajero no deja cerradura que pueda ser forzada.
El buen atador no deja nudo que pueda ser deshecho.

Así, el sabio cuida a todos los hombres,
no abandona a ninguno,
todo acepta, nada rechaza,
hasta el menor detalle ocupa su interés.

El fuerte, pues, debe guiar al débil,
porque éste es material para hacer fuertes.
Si la guía no es respetada
o el factor descuidado,
se causa confusión, y ya no importa
lo sabio que te creas. 

Esta es la esencia de la sutileza.

Lao Tsé (Kŭ Xiàn, China, siglo IV a. C)
Canto 27


(No pude conseguir el original en chino antiguo)

jueves, 14 de febrero de 2013

viernes, 8 de febrero de 2013

Poema de Viernes (a través de Mª Pilar Couceiro)

Este viernes comparto unos nuevos poemas que nos ha enviado Piluka...




El Grande entre los Grandes de la poesía española del s. XX




Al fin nos hallaremos. Las temblorosas manos
apretarán, suaves, la dicha conseguida,
por un sendero solo, muy lejos de los vanos
cuidados que ahora inquietan la fe de nuestra vida.

Las ramas de los sauces mojados y amarillos
nos rozarán las frentes. En la arena perlada,
verbenas llenas de agua, de cálices sencillos,
ornarán la indolente paz de nuestra pisada.

Mi brazo rodeará tu mimosa cintura,
tú dejarás caer en mi hombro tu cabeza,
¡y el ideal vendrá entre la tarde pura,
a envolver nuestro amor en su eterna belleza!



Juan Ramón Jiménez (Moguer, 1881-San Juan de Puerto Rico, 1958)






Hija del poeta Dante Gabrielli  Rossetti y hermana
del pintor prerrafaelista William Michael Rossetti.
Está considerada como una de las más grandes
poetisas británicas. 




CUMPLEAÑOS

Mi corazón es como un pájaro que canta
cuyo nido asemeja el brío de las olas;
mi corazón es como un árbol de manzano
cuyas ramas se doblan bajo los densos frutos;
mi corazón es como un estuche de arcoiris
cuyas ondas se agitan sobre la mar mar serena;
mi corazón se turba, más alegre que todo,
porque mi amor se muestra cercano, junto a mí.

Levantadme un estrado de seda y de festones
que descienda en esmaltes y colores morados;
y tallad con palomas, con jugosas granadas
y con pavos reales -aquellos de cien ojos-,
uvas en la cenefa, racimos de oro y plata,
pétalos argentinos y búcaros heráldicos;
porque mi cumpleaños, de mi vida el auténtico,
ha llegado, amor mío, ha venido hasta mí. 

Christina Rossetti (Londres, 1830-1894) 



A Birthday


My heart is like a singing bird
Whose nest is in a water’d shoot;
My heart is like an apple-tree
Whose boughs are bent with thick-set fruit;
My heart is like a rainbow shell
That paddles in a halcyon sea;
My heart is gladder than all these,
Because my love is come to me.

Raise me a daïs of silk and down;
Hang it with vair and purple dyes;
Carve it in doves and pomegranates,
And peacocks with a hundred eyes;
Work it in gold and silver grapes,
In leaves and silver fleurs-de-lys;
Because the birthday of my life
Is come, my love is come to me.

viernes, 1 de febrero de 2013

Poema de Viernes (a través de Mª Pilar Couceiro)

Comparto un nuevo poema de los que nos envía Piluka los viernes...


Nuestro Premio Cervantes 2011, casi centenario, está considerado
como el creador de la antipoesía, que se caracteriza principalmente
por la ruptura entre la forma exterior y la interior.
El tema suele ser contemporáneo, de interés general, tratado con
humor o ironía, mediante un lenguaje popular que se expresa en 
una escritura autocrítica y burlona acerca del lenguaje o el
objeto, y suele estar constituida por saltos, exabruptos y
reflexiones imprevistas.


Test

Qué es un antipoeta:
un comerciante en urnas y ataúdes?
un sacerdote que no cree en nada?
un general que duda de sí mismo?
un vagabundo que se ríe de todo
hasta de la vejez y de la muerte?
un interlocutor de mal carácter?
un bailarín al borde del abismo?
un narciso que ama a todo el mundo?
un bromista sangriento
deliberadamente miserable?
un poeta que duerme en una silla?
un alquimista de los tiempos modernos?
un revolucionario de bolsillo?
un pequeño burgués?
un charlatán?
un dios?
un inocente?
un aldeano de Santiago de Chile? 


Subraye la frase que considere correcta.


Qué es la antipoesía:
un temporal en una taza de té?
una mancha de nieve en una roca?
un azafate lleno de excrementos humanos
como lo cree el padre Salvatierra?
un espejo que dice la verdad?
un bofetón al rostro
del Presidente de la Sociedad de Escritores?
(Dios lo tenga en su santo reino)
una advertencia a los poetas jóvenes?
un ataúd a chorro?
un ataúd a fuerza centrífuga?
un ataúd a gas de parafina?
una capilla ardiente sin difunto?

Marque con una cruz 
la definición que considere correcta.


Nicanor Parra Sandoval (Chile –Provincia de Ñuble-, 1914)