Poema de viernes (a través de Mª Pilar Couceiro)

Como no podía ser menos, si el viernes pasado disfrutamos de la poesía de Eduardo Galeano, este viernes Piluka homenajea al otro gigante que nos dejaba... Günter Grass

El mismo día que el poeta del viernes pasado, fallecía

este alemán, objeto de controversias en su trayectoria

personal, pero una de las mejores plumas germánicas

del siglo XX. Este poema es de 2012, escrito cuando

Grecia se hundía en el mercado europeo. Frente a la

catástrofe, el mensaje sería:"Al menos la morada de

los dioses no está en venta", lo que permite una leve

luz en la distancia. Entre muchos otros, recibió el

Premio Nobel y el Príncipe de Asturias.

Aunque próxima al Caos, por enfadar al mercado,

lejos estás de la tierra que fue tu cuna.

Lo que con el alma buscaste y creíste encontrar

hoy lo desechas, estimado peor que chatarra.

Desnuda en la picota del deudor,

sufre una nación a la que dar las gracias

era antes lo más natural.

País condenado a ser pobre, cuya riqueza

cuida pulcros museos: botín por ti vigilado.

Los que invadieron con armas

esa tierra bendita de islas llevaban,

con su uniforme, a Hölderlin en la mochila.

País tolerado ya apenas, a cuyos coroneles

sostuviste un día en calidad de aliados.

País sin ley al que el poder,

que siempre tiene razón,

aprieta el cinturón más y más.

Desafiándote, viste de negro Antígona,

y el país, el pueblo cuyo huésped eras, hoy lleva luto

Pero, fuera de esa patria,

el cortejo de parientes de Creso

acumuló en tus cámaras cuanto oro brillaba.

"¡Bebe de una vez, bebe!" - grita la clac de los comisarios,

pero Sócrates te devuelve airado su copa rebosante.

Maldecirán los dioses a coro lo que te pertenece,

pero sin tu permiso nadie podrá confiscar el Olimpo.

Sin ese país privada del espíritu que un día te concibió,

te marchitarás, Europa.

Günter Grass (Danzig, 1927-Lübeck, 2015), La vergüenza de Europa

Dem Chaos nah, weil dem Markt nicht gerecht,
bist fern Du dem Land, das die Wiege Dir lieh.

Was mit der Seele gesucht, gefunden Dir galt,
wird abgetan nun, unter Schrottwert taxiert.

Als Schuldner nackt an den Pranger gestellt, leidet ein Land,
dem Dank zu schulden Dir Redensart war.

Zur Armut verurteiltes Land, dessen Reichtum
gepflegt Museen schmückt: von Dir gehütete Beute.

Die mit der Waffen Gewalt das inselgesegnete Land
heimgesucht, trugen zur Uniform Hölderlin im Tornister.

Kaum noch geduldetes Land, dessen Obristen von Dir
einst als Bündnispartner geduldet wurden.

Rechtloses Land, dem der Rechthaber Macht
den Gürtel enger und enger schnallt.

Dir trotzend trägt Antigone Schwarz und landesweit
kleidet Trauer das Volk, dessen Gast Du gewesen.

Außer Landes jedoch hat dem Krösus verwandtes Gefolge
alles, was gülden glänzt gehortet in Deinen Tresoren.

Sauf endlich, sauf! schreien der Kommissare Claqueure,
doch zornig gibt Sokrates Dir den Becher randvoll zurück.

Verfluchen im Chor, was eigen Dir ist, werden die Götter,
deren Olymp zu enteignen Dein Wille verlangt.

Geistlos verkümmern wirst Du ohne das Land,
dessen Geist Dich, Europa, erdachte.

Günter Grass (Danzig, 1927-Lübeck, 2015), Europas Schande

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"Sinfonía para una noche y algunos perros", de Nuno Júdice