ALMA SOÑADA: 23 abril. Presentación del libro de Begoña Regueiro

Mi querida amiga y compañera estos 10 años en la edición de nuestra Revista "Otras Palabras", acaba de publicar su primer libro de poemas "ALMA SOÑADA".

Y por eso os invito a acompañarnos en su 1ª presentación (la 2ª la haremos sólo los componentes de la revista el 9 de Mayo en El Despertar).

En esta ocasión estará acompañada por Manuel Pereira (presentación), RocíoSantisteban, Ricardo García y yo, Carmen Herrero (lectura de poemas) y, por último, le acompañará a la guitarra clásica Pablo Rioja en una mezcla de música y poesía preciosa.

Para abrir boca os copio la presentación de su libro que tiene en su blog:

ALMA SOÑADA

Poesía - Colección EN VOZ BAJA

Autora: Begoña Regueiro

A veces, el aire sabe a primavera de violetas. Otras veces, la nieve envuelve Madrid y convierte en blancura y luz las aceras grises y sucias. Otras, el sol envía un guiño por encima de los edificios, como una reminiscencia del cielo y las montañas, del horizonte y los atardeceres, del mar.

A veces, de repente, brilla una idea y el laberinto sinsentido en el que vivo abre una ventana, sólo una, para retenerme, para obligarme a entender y no dejar que me abandone a la locura dulce de Don Quijote. A veces vivir duele tanto que ni siquiera un grito ahogado puede expresarlo. A veces el mundo duele tanto, que ni siquiera la rabia protesta lo suficiente.

Entonces me quedo muda, porque ningún discurso es suficiente. Porque la belleza y el dolor son demasiado grandes para ser explicados. Porque las ideas más luminosas pierden conexión y coherencia al explicarlas racionalmente (porque nada ocurre racionalmente).

Entonces, sólo me quedan las imágenes, las metáforas y las palabras mecanografiadas para explicarme a mí misma el sentido de las cosas. Sólo el papel para fijar los retazos de belleza y no dejar que la vida los sepulte. Sólo el vacío blanco para hacer explotar el dolor.

Esto son los poemas de Alma soñada, mosaicos de hermosura, de angustia y de protesta cincelados con la música que adormece a las fieras y nos guía a Morfeo. Sé que la explicación no es demasiado clara, pero es que la poesía también se me escapa entre los dedos cuando trato de explicarla.

http://begoregueiro.blogspot.com/

A la princesa prometida

A la princesa prometida,

y a todas las princesas rebeldes

exiliadas de los cuentos de hadas.

Sigues esperando, amor,
que él venga y te traiga la luna
para mecerte en ella junto a sus brazos
que cumpla sus promesas de amor eterno
y arranque una sonrisa a tus heridas
que sea ese hombre del que te enamoraste:
destello en la noche que iluminó tu cara oculta de mujer tatuada

Sigues esperando, amor,
que tu piel naufrague en sus labios devorando caricias sin freno
que se asome a tus ojos sin nubes y se atreva, esta vez, a volar…

Duele, amor, lo sé,
porque viste arder en su pecho la llama que habita el mañana
y te asomaste a sus ojos sin fondo
y encontraste tu alma dormida
y extendiste la mano
y volaste

Duele, lo sé,
pero no dudes, amor, del amor…
y no te preocupes por la luna: hemos hablado con ella
y esta noche vendrá
a susurrarte al oído
secretos del corazón

Ilustración de Marcos Torres

SUPERHÉROE

He visto mujeres en las alcantarillas
tragando coca que luego vomitarán
He visto un sótano vacío de aire
con grietas que llevan a un huracán

He visto niños sesgando su tierra:
soldados de opereta matando a jugar
He visto un árbol, pájaros y nubes
dentro de un gran hongo nuclear

Hay que joderse...
nos falta el superhéroe
          de traje ajustado,
                     pasado tenebroso
                                 y ojos de halcón.

RAGNARÖK

(Cuenta la mitología nórdica que Ragnarök, "destino de los dioses", es la batalla del fin del mundo. Después de la destrucción, una tierra nueva emergerá del mar, verde y justa y dos seres humanos habrán sobrevivido: un hombre y una mujer que vivirán en el rocío de la mañana y repoblarán este nuevo mundo en el que el mal ya no tiene cabida...)

Buscando el Ragnarök
profanamos la laguna Estigia
en un yate sin remos ni barquero...

Buscando el Ragnarök
atravesamos el Valle de los Muertos
y arrancamos las entrañas a la Esfinge...

Pero todo era inútil:
en el oráculo de Delfos
nos dijeron
                 que tan sólo
debíamos amarnos
                  intensamente

Publicado en el nº 13 de la revista "Otras palabras"

DES_LIGUES

De todas las cosas que llevo en el bolso, el pijama no era una de ellas...

Ya lo sé, ya lo sé, fue un error, un error garrafal no preverlo... pero es que yo, en mi inocencia, creí que me invitaba a compartir sus sábanas, no a una fiesta de pijamas.

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Hola, joven. ¿Te apetecería que quedásemos el sábado a tomar algo? - decía el sms.
Estupendo, niña. Estaremos en El Desparrame a partir de las 9. Vente - fue la respuesta

Y es que, acostumbrados a los mensajes subliminales de los anuncios, ya no sabemos descifrar las indirectas directas.

NOVIEMBRE EN ILIÓN

(invocación)

Mar rabioso de airada espuma. Movimiento perpetuo sin destino. Las naves ensayan equilibrios en tus crestas como danzarines mal acompasados de la muerte. Cárcel con barrotes de aire furioso. Tus gotas de sal lamen las rocas como amantes sin tregua ni descanso. Coleccionista de tesoros muertos. Tus fauces ansían cuerpos rotos como adornos del palacio submarino. Eternas aguas de cambiante aspecto. Mar hendido por mil rayos…
¡Poderoso Poseidón, dios que gobierna los mares!, que tu tridente no deje de remover las aguas del Egeo. Impide que los griegos lleguen a nuestras costas.

Así siento Noviembre, mes de mi nacimiento.



(treno)

¡Oh Apolo, Señor de mis infortunios! ¡Apiádate y deniégame este don! ¡Desdichada de mí!, ¿tan cruel castigo merecí? Ve aquí mis augurios desoídos y mi patria destruida. ¡Ay, bella Helena, protegida de Afrodita, tú trajiste el mal de la guerra a nuestra tierra! ¡Ay, Caballo de Madera, encubridor de lanzas escondidas, en tus entrañas venía la destrucción de Ilión!
¡Oh rojo Escamandro! Querido río de mi niñez… ahora mi pariente. Por tus venas corre la sangre de los míos. A tus orillas llegan los gemidos de mi ciudad. Altas lenguas de fuego alumbran sus murallas derruidas. A sus pies un campo sembrado de armaduras agonizantes.

Así siento Noviembre: cálido y yermo.



(augurio)

En campo de amapolas,
doncella ardiente.

Entre clamores y vítores, azucenas sangrantes. Amado rey y padre cruel. Retorno a la patria y al ansiado hogar. Guerrero admirado y odioso marido. Un carro de tesoros y una doncella muerta. Un baño con pétalos de rosas mordientes. Agasajos sedientos de tibia bebida. En falsa red envuelto, león rugiente. Tres golpes retumban por mano artera. Tálamo funesto de ardor materno.

En campo de ababoles,
león yaciente.

Así siento Noviembre, ¡oh Atrida, asolador de Ilión!; y tu destino.

MARIPOSA CON FONDO GRIS

Besos de humor de otoño en este septiembre lluvioso resuenan ya por las calles de la ciudad. Aunque a veces hay suerte y un beso húmedo con olor a caramelo te asalta a la salida del parvulario: ¡Hola! muacccsss... ¡Hala, llueve! ¿Has traído mi paraguas rosa?; y una manita se apodera de la tuya con firmeza arrastrándote hacia las prisas de patio.
En el revuelo de risas, un rastro de ceras y acuarelas se diluye lentamente en charcos, formando lagos multicolores donde seguir pintando con los chapoteos, y las nuevas canciones se desprenden por las yemas de los dedos en espirales de emoción desbordada, convirtiendo el patio en un mágico caos en el que los niños son duendes que habitan los mundos de las hadas, y donde se nos obliga a mirarnos en espejos encantados a los que hacemos la eterna pregunta: Espejo, espejito mágico, ¿quién es la persona más maravillosa del reino?
Y ese día, afortunadamente, la risa de unos ojos de duende te responden que eres tú.

PROMESA

Hace unos minutos, al despertarme el sonido del teléfono (una llamada perdida, como nuestra cita), me he arrebujado entre las sábanas suaves y tibias, y su contacto sobre mi piel desnuda ha susurrado una promesa de otro día, de un momento deseado y futuro.

Hace unos momentos, con la piel huérfana de sábanas y calor, un pijama de raso me ha acogido en su seno restañándome el calor perdido y susurrándome una promesa de caricia lenta, nonata y futura.
Hoy, me temo, todo susurrará un olor a promesa, a futuro, a ti.

Manuel Navarro